LA GUITARRA MARRÓN

Al pobre viejo de la guitarra marrón sólo le queda eso: su guitarra marrón.

No hay momento en que se separe de ella y deje de sacar de sus cuerdas la vieja melodía de aquellos días en que la tocó por primera vez.

¡Días dichosos, hermosos, tan lejanos en la memoria! Por aquellos días las nubes eran blancas, el campo era verde, las amapolas eran rojas, y el mar era azul, pero de un azul brillante, no como el que tiene ahora… por aquellos días, en este mundo de colores de eterna primavera, las parejas se besaban, la gente reía y lloraba, amaba y se entristecía y compadecía a los otros… los hombres sentían la vida en sus espíritus. El sol calentaba y doraba las pasiones, florecían las ilusiones y el sonido profundo de una guitarra, una guitarra marrón, empezaba a escucharse por todas partes y a todos maravillaba.

Pero un día, de repente, sin saber cómo ni cuándo los colores habían empezado a apagarse, se extendió por todas partes el inmenso Azul y, como un mar helado, se tragó a todos los hombres. Los corazones dejaron de latir, congelados por el terrible Azul, que transformaba la carne rosácea en piel mortecina, la alegría en amargura, la algarabía en soledad. Los hombres se apartaban de los demás, se encerraban en sí mismos y hasta olvidaban que, un día, habían vivido.

Hasta el hombre de la guitarra marrón se volvió azul y triste, y azul y triste sigue siendo hoy. El gélido y silencioso sufrimiento, como a todos los demás, le sigue corroyendo el alma. Es ya viejo y sus huesos están entumecidos por el frío azulado, bajo la piel blanquecina; los ojos casi ni los puede abrir; pero sigue sosteniendo la guitarra que pacientemente toca repitiendo siempre las mismas notas que le traen a la memoria aquel mundo mejor donde cada cosa tenía su color.

Aunque pobre y viejo y desgraciado, él tiene un tesoro que nadie más comparte: en este mundo de Azul, una guitarra marrón.

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Pintura: Pablo Ruiz Picasso, "El viejo guitarrista".

Texto: Esperanza